Sin mis palabras (X)

El resumen de lo que fue mi vida

El cuento de los dos hermanos

Erase una vez dos hermanos, que vivían en la misma casa. Uno en el piso de arriba otro en el de abajo; el desván lo tenían dividido, mitad para uno, mitad para el otro.

Cuentan que los dos hermanos eran un ejemplo de fraternidad, de tan bien como se llevaban.

Los dos trabajaban duramente el campo; sembraban patatas, las cosechaban y luego cada uno guardaba su parte de las patatas en su parte del desván.

Lo curioso del caso, es que cada uno de ellos, movido por el amor que se profesaban, a escondidas del otro , cada noche, subía a su parte del desván, tomaba uno de sus sacos de patatas y se lo dejaba en la parte del  del otro hermano pensando que su hermano lo necesitaba más que él. Y, como uno lo hacía en las primeras horas de la noche y otro en las ultimas jamás llegaron a descubrir lo que el otro hermano hacía.

El cuento no es mio, es de origen sufí, se usa para mostrar aspectos de la realidad que habitualmente nos pasan desapercibidos y tiene múltiples lecturas. Pero lo que me importa es que es un cuento real, si no fíjate y veras como en tu propia vida, y no en un cuento, habitan esos dos hermanos. Es normal, nos pasa a todos, a unos más a otros menos pero a todos.

De nuevo la vida...

Hubo un tiempo en el que escuche música; cierto, lo hubo.

Fue sobre el 86 cuando eso cambio, ya no recuerdo bien; hace demasiado de aquello.

La música simplemente desapareció,  una noche de sábado de un septiembre...

¿Recuerdas?

¿Cómo terminaba aquella película?

Hace mucho que los guionistas y el director le dieron un final. De lo demás se ocuparon los actores.

Pero desde hace unos meses la música vuelve a sonar en mis oídos....

A veces la busco.

Empiezo a sentirme de nuevo vivo. Poco a poco. Algo diferente a un mero personaje en una película tonta.

Parece que el mundo se mueve...

Desde luego para mi sorpresa, ya que yo era de los que, hace tan solo unos meses, pensaba que me moriría sin ver nada parecido. Pero parece ser que sí, que el mundo se mueve :-)

Aquella mujer...

La he vuelto a ver, después de ya no sé cuantos años; no demasiados. Fue en el trabajo; hoy.

La recuerdo; ella con unos 15 años, medio abrazada a un joven de su edad; pase a su lado, escuche sus palabras; solo unas frases que se intercambiaron pero por ellas y por la forma en que las pronunciaron y sin conocerles de nada más supe que ya nada los separaría.

Años después se casaron, me consta que han tenido al menos una hija.

He trabajado en alguna ocasión con ella y nada le dije que la recordaba de 20 años atrás o más; de un puñado de palabras escuchadas por azar. Seguro que ellos dos las habrán olvidado; seguro no, solo quizá.

¡Quizá!

A veces, muy de tarde en tarde, me descubro pensando en ellos.

En como sabían ponerselo fácil el uno al otro.

En ese poner fácil radicaba todo su secreto.

No había pasión. Lo que había era entendimiento, colaboración, mutua presteza a escuchar al otro y dejarse escuchar por el otro. Correr en auxilio del otro, si auxilio se necesitara. 

Eso eran ellos, aquella noche, medio abrazados, entre sus palabras.

Hoy me ha quedado la zozobra de ver su rostro desasosegado yo no sé por que inquietud. Fue solo un instante en el que me la cruce, otro el que me llevo reconocer en ella a la mujer que es. Y, otro más el que me llevo perderla de vista, en aquel pasillo que nos cruzo y tras cruzarnos nos alejo.

No es la suya una familia que me sea indiferente. Dos que saben amarse se merecen poder sonreír sin sombras. Espero que aquella sombra que habitaba su rostro en ese pasillo sea sombra fugaz, quizá solo el agobio natural de estar trabajando y a veces encontrarse saturado. Pero había algo en su triste mirada...

Mi vergüenza

No se lo digáis a nadie, que es una vergüenza, pero hoy quisiera haber nacido tiburón.

Steve Jobs, una cita

El mundo de nuestros días cambia muy deprisa. Pese a que los seres humanos seguimos siendo los mismo de siempre.

Una prueba de ello es que hoy, mientras comía, me llego la noticia de la muerte de Steve Jobs. 

Lo primero que hice fue preguntarme quién era ese hombre.

Y, es que por el nombre no le reconocí.

Pero al pasearme por uno de los foros de Internet que frecuento me encontré con que una de las foreras lo citaba y en especial una de esas citas me ha parecido oportuna  dejarla también aquí.

" Tu tiempo es limitado, de modo que no lo malgastes viviendo la vida de alguien distinto. No quedes atrapado en el dogma, que es vivir como otros piensan que deberías vivir. No dejes que los ruidos de las opiniones de los demás acallen tu propia voz interior. Y, lo que es más importante, ten el coraje para hacer lo que te dicen tu corazón y tu intuición"

D.E.P.

El secreto de la quena

Yo la historia no la recuerdo muy bien pero...

Cuentan que hace mucho, pero mucho, en tierras andinas una joven de un joven se enamoro y que ese joven la amaba.

Cuentan que la madre de la joven supo de esos amores y que esa madre era la reina del lugar. 

Cuentan que el joven era el hijo de un labriego, uno más, uno de muchos.

Y, cuentan que por ello la madre esos amores no los vio con buenos ojos.

Y, cuentan que dio entonces orden de asesinar y enterar al joven amante de su hija.

Y, el joven fue muerto y enterrado.

Y, a la tumba entre llanto se acerba la joven. A llorar allí su llanto, húmedas lágrimas que fertilizaron la tierra.

Y, cuentan que de esas lágrimas y esa tierra nació un cañaveral.

Cuentan que no hay otro secreto, salvo ese: la primera quena la hizo el indio con una de esas cañas. Por eso la quena, la flauta andina, llora cada vez que alguien la toca; incluso aunque sea alguien que no conozca su secreto suena y en su sonar llora el amor.

Por eso da igual lo que toque el indio, por muy alegre que quiera sonar, si se sabe escuchar siempre se podrá oír el deslizarse de las lágrimas, por la piel de la mujer, hasta desprenderse e ir besar la tierra que cobija al amado. 

Comentario personal

Eran tres los vídeos que había seleccionado para tratar de transmitir determinado contenido. Y, pensaba incluirlos poco a poco en el blog, pero no muy distanciados. Hasta pensé en incluirlos en una sola entrada, aunque finalmente deseche esa idea.

Acabo de incluir el segundo. Y, contrariamente a lo que venía haciendo lo comentare un poco. 

El vídeo es un fragmento de la película V de Vendetta, no la he visto. Tampoco me apetecía. No esperaba nada de lo que me dijeron que era su guión.

Pero, por razones que no vienen al caso, en los últimos meses he una y otra vez visto muchos de sus fragmentos. Y, no dudo que Harry Guerrin tenia razón cuando dijo en la RTE (Radio Televisión de Irlanda) "se convertirá en una película de culto cuya reputación solo será incrementada con el tiempo". Lo hará por como cuenta lo que cuenta y cuando lo cuenta y a quien se lo cuenta.  Quizá algún día hable sobre ello, pero antes debería ver la película entera, de principio a fin y eso es algo que sigo sin tener ganas de hacer pues hay demasiadas cosas en esa película que me recuerdan el mundo en que nací.

Recuerdos que no me son gratos. Recuerdos que me hurgan en una herida abierta y que aun no estoy preparado para avivar.

Pero olvidar es peligroso.  

Esa escena que os dejo en la anterior entrada, no la conocía, la busque a propósito, seguro de que probablemente en esa película aparecería algo que me sirviera para transmitir lo que buscaba decir.

Me la han calificado de melancólica, triste y por lo tanto inoportuna.

Es melancólica y triste pero no inoportuna. Al contrario, es de lo más oportuna. Dice lo que debe ser dicho. Mucho más incluso de lo que yo buscaba. Y, sobre ello podría escribirse todo un libro y aun así apenas se habría empezado a decir nada.

"Nuestra integridad vale tan poco, pero es todo cuanto realmente tenemos, es el último centímetro que nos queda de nosotros, si salvaguardamos ese centímetro, somos libres...Es extraño que tenga que pasar el final de mi vida en un lugar tan horrible, pero durante tres años recibí rosas y no tuve que arrodillarme ante nadie....Moriré aquí. Cada centímetro de mi perecerá, cada centímetro, salvo uno. Un centímetro, algo pequeño y frágil y lo único que merece la pena conservar en el mundo, nunca debemos perderlo o entregarlo, nunca debemos dejar que nos lo arrebaten.´Espero, seas quien seas, que escapes de este lugar, espero que el mundo cambie y que las cosas mejoren, pero lo que espero por encima de todo, es que entiendas lo que quiero decir cuando te digo que aunque no te conozca y aunque puede que nunca llegue a verte, a reírme contigo, a llorar contigo o a besarte, te quiero"

                                                                                                                                           

...Pero cuando se quiere comprender pocas palabras hacen falta

                                                                                                                                   

sin mis palabras (VIII)

"Nuestra integridad vale tan poco, pero es todo cuanto realmente tenemos, es el último centímetro que nos queda de nosotros, si salvaguardamos ese centímetro, somos libres...Es extraño que tenga que pasar el final de mi vida en un lugar tan horrible, pero durante tres años recibí rosas y no tuve que arrodillarme ante nadie....Moriré aquí. Cada centímetro de mi perecerá, cada centímetro, salvo uno. Un centímetro, algo pequeño y frágil y lo único que merece la pena conservar en el mundo, nunca debemos perderlo o entregarlo, nunca debemos dejar que nos lo arrebaten.´Espero, seas quien seas, que escapes de este lugar, espero que el mundo cambie y que las cosas mejoren, pero lo que espero por encima de todo, es que entiendas lo que quiero decir cuando te digo que aunque no te conozca y aunque puede que nunca llegue a verte, a reírme contigo, a llorar contigo o a besarte, te quiero"                                                                                                                                                                                                                              

                                                                                                 

Cuando amar es feo

Vais pensar que en música soy un inculto. Pero es que lo soy.

No sabía que existe Billy Joel.

Me entere ayer. Cuando durante, y como consecuencia, de la discusión subí un vídeo de Ana Belen. El hombre del piano.

Fue entonces cuando me entere que existía otra versión, que a dos de ellos les gustaba más y que al mirar por curiosidad he visto que es la original.

¿Cual es mejor?, pues ni idea. Ya he dicho que de música no entiendo nada. Pero imagino que el viejo dicho español de "para gustos, colores" es el que lo dice ya todo al respecto.

No tendría mayor importancia, que el haber aprendido algo, de no ser por un comentario que me encontré hoy:   "...en realidad lo que me gusta es la anécdota, el mensaje de un hombre derrotado, que se oculta bajo los efectos del alcohol, que no tiene valor de afrontar una ruptura amorosa"

?????... Pero !!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Lo de "hombre derrotado" es evidente; lo del alcohol también; lo de la ruptura amorosa es algo obvio. Pero lo de que "no tiene el valor"... se me atraganta y mucho.

¿De que valor estamos hablando????

¿Hace falta valor para dejar de amar?

En el blog tengo una cita de Erich Fromm, por algo y desde los orígenes mismos del propio blog. 

"Mientras tememos conscientemente no ser amados, 

el temor real, aunque habitualmente inconsciente, es el de amar."

Amar nos hace esclavos. Es cierto, pero...

 ...Se  habla mucho de amor, claro; tanto que parece que ya ni recordamos lo que significa esa palabra. Amar significa amar. No es otra cosa. No implica comercio. 

"Amor con amor se compra", que dice el refrán. ¿Es ese el amor que queremos?

Es el que aconsejo, desde luego. No vale la pena esperar otro. Pero aquellos que tienen la fortuna o la desgracia de amar por que aman y solo por que aman, me parecen cualquier cosa menos gente sin valor.

Pero a veces es evidente que a la gente osar amar les resulta de mal gusto. Sospecho que ni se concibe. 

Amar sin ser amado es entonces entendido como síntoma de debilidad mental.

Ojeando hoy viejos blogs que aún sigo, me encontré que en uno abandonado ya hace mucho aun se podían ver los blogs que enlazaba y me llamo la atención uno que no me sonaba. Curiosee y me encontré una entrada dedicada a las cartas de amor.

Yo pensaba que las cartas de amor se llamaban así precisamente por que se escribían por amor.

:-(

Sin buscar nada a cambio. Como cuando se da un beso, uno de verdad, sin esperar ni que te lo devuelven. Como se besa un cadáver. ¿Habéis visto alguna vez besar un cadáver?. Yo sí. Y, la mujer que beso aquel cadáver ni sabía que yo estaba presente. No lo hizo para fingir. No era teatro. Pero lo beso.

Recuerdo una feroz discusión sobre si existe o no el amor. En mi primera semana de facultad, el profesor de psicología afirmaba que no y el alumnado, por ello, casi se lo comen allí mismo. Todos ellos estaban convencidos de que por supuesto existen; todos querían creer que algún día serían amados de ese modo.

Pero luego pasan los años; no amamos ni nos aman. Y, pasamos a declarar que el amor no existe. Salvo como intercambio. Comercio.

Por eso hay que saber "venderse" y toda una literatura sobre ese arte de venderse. Que debe hacer un hombre para venderse o la mujer. Me repele profundamente. Me recuerda los llamados filtros de amor  el supuesto arte de robar corazones a almas libres, que algunos crédulos, me consta que aun usan, sin sospechar que tales artes pertenecen por entero y derecho propio al campo de la magia negra y de ninguna otra. ¿Por qué les llaman, entonces, de amor?

El amor entrega a otro nuestra libertad; pero robar, secuestrar, la ajena no es amor, tiene otro nombre.

Por desgracia, y pese a que los verbos son bien diferentes, tratamos el querer y el amar como si fueran sinónimos. Buscamos que nos amen, y también conseguir lo que queremos.

Nos inventamos sentimientos que no tenemos y a la vez negamos los que nos asustan, aun cuando quizá los tengamos.

Amar no es fácil y la mayoría de nosotros moriremos sin haber jamás amado. Salvo a nuestros hijos, por instinto y poco más.

Por eso los afortunados o desgraciados que sí aman tienen tan mala prensa.

Amar es feo. Preferimos disfrazar de payaso al que ama. Reirnos del loco.

¿Quién osa amar de ese modo?

¿No será locura o debilidad, cobardía, en lugar de amor?

Cuando Julio Flórez escribió ese poema que recita una marioneta en forma de payaso...

No sé en que pensaba.

Solo son un puñado de palabras... 

"Mil veces me engañó; más de mil veces
abrió en mi corazón sangrienta herida;
de los celos la copa desabrida
me hizo beber hasta agotar las heces.

Fue en mi vida, con todas sus dobleces,
la causa de mi angustia -no extinguida-
aunque, ¡pobre de mí! toda la vida
su mentiroso amor... pagué con creces.

Los tiempos han pasado; ya su boca
no me da sus caricias, ni me abrasa
el fuego de sus ósculos de loca;


¡y sin embargo mi pasión persiste...
pues, cuando a veces por mi senda pasa,
me alejo mudo... y cabizbajo... y triste!"

Claro, no era amor, era pasión.   "mi pasión persiste..."

Así lo llama.

Pero...

¿Es solo eso???

Nunca he querido amores de compra y venta; no me sirven "pa na"

De estrategias sobre el amor, y sus filtros de amor, lo único que conozco es lo que me enseño una viejecita: "lo que debes hacer para conseguir la mujer ideal es ser tú mismo su hombre ideal"

Y, los ideales, como dice Platón, pertenecen al mundo de las ideas; no a la realidad. No habitan el mundo. Cierto.

Pero a veces se encarnan. Y, cobran vida; un poco al menos, en un cierto modo.

Por eso escuche atento a otra mujer cuando me explico que la forma de ser cada día un poco más el que necesito ser es andar por la vida con el corazón, la mirada y la mente abiertos. No quedarme en el pequeño reino de lo poco que sé y mantener siempre abiertas las puertas y ventanas, todas, a lo mucho que me queda por aprender y descubrir.

Y, de Benedetti, el poeta, aprendí algo más. Su Táctica y estrategia.

"Mi estrategia es

que un día cualquiera

no sé cómo ni sé

con qué pretexto

por fin me necesites."

Eso y solo eso aprendí. Lamento mucho en el pasado haber sabido tan poco de táctica. Pero que se le va hacer, nadie nace aprendido.

La vida me enseño y así al menos no moriré ignorante del todo, que ya es algo.

Soy consciente, por supuesto, de que la táctica y la estrategia que propone Benedetti pueden no desembocar en ser amados. Al fin y al cabo que nos necesiten solo significa que nos quieren y nos quieren precisamente por que nos necesitan. Amar es otra cosa. Solo nos aman cuando aun no necesitándonos desean estar allí donde les necesitamos, cuando les necesitamos, como les necesitamos y para lo que les necesitemos. Eso último, solo eso último y nada más que eso último, solo eso es amar. Lo demás solo son pamplinas que nos aseguran que no va querer tenernos lejos.

Pero...

¿Quién necesita que le amén?

Un bebé necesita la leche materna. ¿Somos acaso eso, bebés?

Quizá esa sea la respuesta. 

La verdad es que ser amado, del modo que digo, no es necesario.

Lo necesario es no confundir el amor con el querer; lo necesario es tener valor para si amas amar y si no amas admitir que no amas, lo necesario es tener la suficiente seguridad en uno o una misma como para que si te aman pues te aman y si no pues no pasa nada.

Al fin y al cabo el amor no depende de nosotros. El es libre, sopla donde quiere y va donde quiere y se queda donde quiere; sin pedirnos permiso ni opinión. Y, así debe ser.

Cuando escribes una carta de amor, es por amor o no es carta de amor.

Es pecisamente para lo que en esa entrada se dice que sirve. 

Para que en las frías y oscuras noches de invierno que en su vida la puedan estar esperando, esa carta tuya, le caliente el alma e ilumine hasta el aire para ella. Por que al amar, lo único que de verdad te va resultar imprescindible, desengañate, es que la persona amada no pase frío en sus noches de invierno.

Eso es el amor.